Qu'a-t-elle dit la moule Qui s'est ouverte à la cuisson Prise au piège du court-bouillon
Comme la fleur tranchée Comme l'herbe piétinée Comme l'heure arrachée A la journée sans fin Qu'on voudrait abréger La moule a gardé Le silence des héros La grandeur des martyrs
Et nous qui passons Le temps à vomir Des banalités Nous mesurons alors Le poids de l'impuissance Que les dieux peu cléments Nous ont octroyée