Le poète a craché noir Sang coagulé Issu des veines altérées Des cheminées du laminoir
Ici vient s’arrêter le royaume des villes La couronne en est un terril Et le poète en perd Ce qui lui reste de raison Ah qu’il serait bon De cracher rouge
A ces mots dans le train Plus rien ne bouge La discussion s’alourdit On trébuche sous le poids De souvenirs imbéciles La journée est finie
