De la margelle du puits Où nous étions assis Nous les voyions passer Graves et lugubres Le teint pâle et cireux Le regard creux La tête encapuchonnée Vêtus de bure Jusqu'aux pieds
Ils étaient trente-trois enfants En rang par deux chantant Des cantiques funèbres
De leurs mains tristes émergeaient De minuscules cierges blancs Destinés à percer Croit-on La brume et les ténèbres
