La douleur est pareille à la pluie Elle s'écoule de haut en bas S'insinue dans les moindres replis De l'âme Qui rouille
Trop plein le corps Finit par déborder Le mal peut alors gicler Par les fissures De la chair qui explose Et les mains et les bras Devenus inutiles Tombent comme minés Par l'usure Inactifs Immobiles Tandis que Pour peu de temps encore Les yeux demeurent ouverts
Seul un soleil trop pâle Au loin Invite encore à l'espérance Tout porte à croire soudain Suprême délivrance Qu'un inconnu sans doute Moyennant finance S'occupera de la dépouille Au moment opportun
