Il pleut du pollen Sur la route qui mène A ma tombe au printemps Tu la reconnaîtras sans peine C'est un tertre minable Bordé de cyprès Parsemé de pensées
Sur une plaque émaillée Tu liras des vers De Robert Desnos "La boussole est en os Mon coeur tu t'y fieras"
Tu regarderas Qui fréquente les tombes voisines
Peu me chaut ce qu'on dira De mes voisins ou de moi-même C'est la terre froide Et humide que j'aime Et rien d'autre ne suscite en moi Le moindre intérêt
