C'est la naissance du bourgeon Qui amorce le voyage Toujours trop long A travers les paysages Sordides et brumeux De la désespérance
La feuille morte en tombant Ignore selon Toute vraisemblance Jusqu'à la fin Le point de chute De son destin Mais lucides nous savons Qu'elle y naîtra Enfin A la délivrance