C’est une brise rose Qui flotte sur le port Et le phare devient Soudain très agité
Les voiliers sont alignés Comme des soldats de plomb Rangés en ordre de bataille Mais on sait bien que jamais Ils ne se battront
Le plomb des soldats Peut devenir or Comme le bois des bateaux Cela se voit parfois Et l’or nouveau Souvent s’en plaint amèrement On ne change pas De nature impunément
La brise rose Souffle encore sur le port Elle souffle de plus en plus fort Et les passants indifférents Ne remarquent rien Sinon qu’il fait peut-être Un peu plus frais que ce matin
