Je monte au deuxième étage Je croise le facteur Dix heures trente Il est toujours à l'heure
Je m'allonge un instant Feuillette un roman Lis quelques passages D'une anthologie Je rêvasse un peu trop Longtemps sans doute Puis noircis D'encre quelques pages Et les aiguilles tournent Irrémédiablement
Les rues sont à présent Encombrées de passants Agités Pressés Nerveux Il est midi C'est le petit clocher Voisin qui le dit
Le jour avance encore Et la lumière faiblit Mais quand tombe le soir Je ne veux pas savoir L'heure qu'il est Tout devient silencieux Seul le petit matin Semble déjà Aux aguets Je m'en vais Lui bander les yeux