C'est un brouillard épais Opaque Incertain dans ses affinités Pour le réel Et la quotidianité Des choses
Un de ceux qui se mérite Et qui se développe A la mesure du talent De mystificateurs De poètes De fabricants de rites De concepteurs de fêtes D'habiles artisans
Un brouillard à couper au couteau Et dont le sort Comme celui des hommes Est lié à la mort Prochaine Imminente
Le ciel en effet Soudain redevient bleu Le broie en poudre fine Sèche et blanche comme celle Que les belles Utilisaient naguère Pour se poudrederizer
Je redeviens alors Esclave de mes rêves Prisonnier de mes délires Avaleur d'angoisses Déchet avéré Que le monde méprise A juste titre j'en conviens Et qui flotte comme un bouchon Sur l'horizon marin
Mais je tiens pour vrai quoi qu'on en dise Que le ciel est le frère Jumeau de l'enfer
