Elle se meurt à petit feu Comme la bougie du sacristain Qu’il allume avec Une poudre de perlimpinpin Puis qu’il éteint Très simplement En soufflant dessus
Elle devient si petite Qu’on imagine bien Le jour où plus personne Ne s’en servira
Elle finira Au fond d’une boîte Où l’on conserve indéfiniment Des bouts de chandelles Dont on dit qu’elles Pourront encore servir Le cas échéant
