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Jacques HERMAN

A la morgue

Il gît en une chambre froide
Les pommettes grises
Un peu violacées
Les lèvres livides
Les paupières closes

Un drap blanc
Immaculé
Eclatant
Et fraîchement repassé
Le recouvre
De la naissance du cou
A la pointe des pieds
Ses mains osseuses
Ont été croisées
Comme si un mort pouvait prier

Tout autour de nous
Des murs de faïences claires
Reflètent la lumière
Froide d'un néon

La porte derrière moi
Est restée entrouverte

Il me semble percevoir
Dans le couloir
Comme une respiration