A quoi peut-il servir d'écrire avec conscience De bien jolis romans, de merveilleux poèmes Lorsqu'on est confronté à tant d'indifférence Auprès des éditeurs se trouvant aux extrêmes ?
A quoi peut-il servir de se creuser la tête, De s'arracher le cœur, d'user sa matière grise Dès lors qu'on sait déjà qu'on part à la conquête Contre une garnison qui sera jamais prise ?
A quoi peut-il servir de garder de l'espoir Alors qu'autour de nous c'est la déliquescence ? La société se meurt, devient un laminoir Pour qui veut conserver un semblant de conscience.
Pourtant je me débats au milieu du cloaque Afin de conserver toute ma dignité, L'honneur agit sur moi comme un aphrodisiaque Il est mon seul trésor, mon unique fierté.
