Sous les branches du chêne, toujours il va s'assoir, Il regarde les feuilles lentement tomber, Puis en admirant il commence à dessiner, Des formes prenants vie peu à peu, pleins d'espoir...
Lorsqu'il entend jouer l'alto juste à côté, Il sait qu'il est tard, mais veut rester l'écouter. Chaque soir il se rechante ces thèmes enchantés, Qu'il connaissait déjà avant d'être arrivé.
En regardant ses oeuvres, en ce jour achevées, Il se dit que des clefs seraient, sur ce papier, Plus jolies que son croquit de César.
Mais comme de l'alto il ne sait pas jouer, Ni de tout autre instrument déjà inventé, Il se contente d'écouter l'altiste, au soir.
