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Iris MATOUSSOWSKY

Sensibilité

Ce qui l’entoure, il le ressent
Ce flot constant de sentiments
Positifs ou moins joyeux
Il les apprivoise comme il peut.

Peine, souffrance, violence
Se mêlent en une macabre danse,
Se mêlent en lui, impuissant,
Se mêlent en un lugubre chant.

Lourde est l’atmosphère,
Il vit sur une poudrière
Qui explose et le morcelle,
À la moindre étincelle.

Et chaque explosion détruit
Son espoir, durement reconstruit.
Isolé dans sa douleur, il craint
De disparaître dans la noirceur qui vient.

Car lentement, il s’oublie et se perd,
Emporté par cet orage sans lumière,
Laissant derrière lui un désert aride,
Une immensité désolée et vide.
Son empathie est sa prison,
Il se perd dans l’incompréhension.

Le flot d’émotions s’est tu.
Il s’est fermé à lui, déçu,
Ce petit cœur a finalement abandonné
La source de sa sensibilité.