Vos
poèmes

Entre ces murs de lumière,
Le poing sertit de pierres,
Icare poursuit le spectre
Écrit de la plume des ancêtres.

Il tourne dans son labyrinthe,
Céleste, les ailes déployées,
Accroché au sein d'où suintent,
Telles la jouvence, les idées.

Mais ce géant inanimé,
Jeune aigle rêvant aux cieux,
Grandit, faute de mieux.
Ciel, volera-t-il jamais?

Son huit clos divin
Touche à sa fin
Lorsqu'il se noie
En la lumière sans foi.