Ça ne ferait pas grande chose, Ces vers queje compose, S’ils étaient mis en prose Ou même achêvés en désordre Sous la toile d’une longue nuit. J’attends et j’ajoute pendant Que l’inspiration tente et fuit Sans que je puissse faire un bruit Pour briser cette allure D’une vie qui démeure en poésie Mais qui existe en nature, Qui évite mon coeur et esprit.
