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Henry NEWTON

Ces derniers siècles du monde.

Poursuivons cette suite de sans confiance
Ces humains aux faces pliées
Car séjournant tous fâchés.
Courront à ses gens de bonté douteuse
Qui travaillent pour leur indépendance
Dans le souci d'avoir des mains dures.

Ces gens d'ici n'ont rien de rien
Coupent l'arbre pour les fruits
Agissant tous comme des bêtes
En abandonnant chacun son fiston,
Fabrum esse quemque fortunae.
Voyant leurs fils en serpenteaux,
Vivant tous à l'opposé des autres
Et bien se trouvent, de bon acabit.

Leurs fruits sont leurs bêtes noires,
Ils ne songent qu'à ces derniers,
Dans les moments de dires malheureux.
Personne d'eux ne peut,
Boire le calice jusqu'à la lie ;
Ces gens, oui les gens d'ici,
Tous fortes mais en eux fâcheuses
Abandonnent leurs cœurs en un temps
Que la terre les soit légère !

Leurs vieux tous vieillis
Comme l'indique leurs noms
à toute heure n'ont pas d'espoir,
Cassent leur pipe en tout moment
En déménageant à la cloche du bois
Requiescat in pace.

Ces gens d'ici n'ont rien de rien
S'en vont oubliant leur tout...