15 années sur le Horn, A bord c’est Jack le borgne, Quand il met le pied à terre, Il devient Mac l’Ivrogne.
Il a commencé mousse chez les terres-neuvas, A treize ans, fumer la pipe et du bon tabac. A voyagé dans un tonneau toujours à l’étroit, Quel sale boulot pour un bon petit gars.
Sur son bras, tatoué un trèfle mal dessiné, " C’est chez moi, c’est l’Irlande " qu’il aimait raconter. Le jour où j’s’rai usé qu’j’aurai la tête en vrac, C’est là-bas qu’un beau jour j’déposerai mon sac.
Tirer sur le mât de misaine ou grimper aux huniers, Lui la mer, c’est sa vie, il peut plus s’en passer. Sur un vieux gréement ou sur un baleinier, C’est la pêche, la misère, c’est ça son métier.
Aujourd’hui, il est là sur le port de Saint Gué, Sort son harmonica pour mieux nous raconter, Le cabestan, le compas, le rhum et le tabac, C’est la vie du marin, c’est sa vie d’Irlandais.
