Avant d'être un nom que fut donc la rose, Fut-elle gorgée du secret des choses Qui sont nées pendant l'éblouissement, D'étoiles laquées, d'astres fulminants ?
Tant de souvenirs ont percé mon coeur, Aiguilles têtues d'anciennes douleurs, Lancinants échos d'un bonheur promis Qui, dans les nuées, s'est trop tôt enfui.
Ne reste qu'un mot que le temps poudroie, Le torrent des ans l'entraîne sans voix Dans le tourbillon des vaines mémoires De pages tournées d'un obscur grimoire.
Avant d'être un nom que fut donc l'amour, Fut-il ce baiser déposé un jour Comme un pétale de roses flétries Qui survit, tremblant, au bord de la nuit ?
