Sur le mont chauve où se couchent les vents d'hiver Des vagues sombres tordent les troncs décharnés Et les pierres nimbées d'une lueur austère Forment une ronde de fantômes morts-nés.
Livide, la lune verse ses larmes blanches Qui s'amoncellent en silence sur les branches D'un vieux clocher noyé dans les brumes opales S'échappe un tintement étouffé comme un râle.
Le gel des étoiles scintille sur les toits Où tournoient en geignant les enfants de la nuit Sur la toile se traîne l'épeire transie.
Près d'un calvaire où la souffrance se débat Monte une complainte de pauvres égarés "Mon Dieu, mon Dieu, qui avons-nous abandonné?
