Tombant à point nommé des grands espaces glabres De l'irréalité, attention, te voilà, La face boucanée, le sourire très las Et, dans les dents, la plume arborée comme un sabre.
Quel air as-tu humé, qu'à ce point se délabre Ta vigueur de naguère, ô précieux échalas ? Certains ont beau trouver à tes vers les pieds plats, L'adjectif y brille mieux que cent candélabres !
Autour de toi, l'auguste – on est artiste, quoi ! - C'est tout un remuement de moulins à paroles Susurrant miel et fiel et, au moindre air narquois
Affleurant aux lèvres, comme sur un fumier D'été que chevauchent d'infectes fumerolles, D'assassins outrages par tombereaux entiers.
