On le sentit de loin, son court manteau saumon Qui n’enlevait que chti à son air de morue. Minaudant, nez en l’air, elle attaqua la rue, Happant au passage quelque cinglant sermon
De la part des clodos cuvant leur aramon Et vautrés là cinq, six, à jouir de la rue, A soigner au soleil boutons, squames, verrues Et tous ces maux chopés, comme on dit, du Démon.
"Nom de Dieu ! qu’ils chlinguent !" dit un policeman A son alter ego qui fit une grimace Avant de demander "les faff’ et prestement !"
Il regrettait presque le parfum de quat’sous De la morue saumon avalée dans la masse : "Non contents de chlinguer, en plus, ils sont morts soûls !
