Le monde est ainsi fait qu'il se crée des génies, Je veux parler de ceux qui fraient en bourgeoisie, Ignares mais pompeux, retournant leur liquette, Il faut bien s'occuper, Chez Ritz ou chez Fouquet's Et parler de culture en sirotant un drink Est du plus chic effet. Comme oedème de Quinque, Ils enflent leurs jabots: "Savez-vous bien, Mon Cher, Que nichent des trésors au fond de nos provinces. Par le plus beau hasard, me rendant dans le Cher, Chez notre ami commun nommé le Petit Prince, Je fis la connaissance, au détour d'un salon, D'un peintre, jeune encor, qui me fit impression. Il m'offrit d'admirer ses toiles indigestes Et c'est dans un grand lit qu'il me conta le reste". "Mon Cher" est chroniqueur dans une revue d'art. Voyant que ce "trésor" était un peu paillard, Il n'ignorait les moeurs de la belle donzelle, Entrevit l'occasion de prendre curatelle, Pousser cet anonyme, inscrire au frontispice Celui dont le génie, à défaut d'être artiste, Consistait à coucher sur des toiles de lin De sulfureux soupirs du soir jusqu'au matin.
