Vieux paysans laissés aux traites des fourrures, Hommes perdus de France, abattus des tortures, Vous avez traversé les hivers de la Mort, Givré la peau des os et vécu sans un or. Sur votre champ à l'aube allant au crépuscule, Moissonnant votre champ comme à une macule Putride qui vous blesse à même votre cœur ; Oh! vous souvenez-vous! Le goût de la rancœur, A-t-il dans la bouche, effacé tous les drames ? Sur l'eau calme et étale, avait million de rames Voguant sur notre fleuve, importés par l'Anglais, Des navires puissants, des drapeaux rouges laids Et, la cruauté vile a fait sonner l'église. Haut, le funèbre glas se mêlait à la brise, Sur tant de corps posés, entrés dans les tombeaux ; Rappelez-vous l'odeur du sang et des flambeaux Des maisons, des enfants et combien de familles, Morts, dans la lumière, accoudés aux brindilles. Rappelez-vous du jour où a sonné le glas, Que toutes les humeurs ont tourné vers le las! Souvenez-vous! Toujours! Qui a pris notre langue Et fait des Québécois, un souvenir exsangue!
