Pour un ballon au fond, une couleur devant, Pour un bout de frontière, un bas morceau de terre, Pour deux planches de bois, un noir et un croissant, Ils font du paradis l’annexe de l’enfer.
Du ciel ils ne voient plus que le gris des nuages, Des champs et des forêts qu’un peu de barbelés, Ils ont même des mots, oublié les images, Croyant que le futur ne s’écrit qu’à l’épée.
Du rire d’un enfant, de ses yeux innocents, N’ayant plus ici bas la moindre compassion, Ils ne font plus couler que des larmes de sang.
Et quand de pieux mensonges en guise de prétexte, Ils voudraient faire voir leur justification, C’est dans les livres saints qu’ils vont chercher leurs textes
Quand c’est dans le pervers qu’est leur vraie religion !
