Vos
poèmes

Aujourd’hui la mort est en fête,
C’est une bonne saison,
La faucheuse est la et guette,
C’est par avion qu’arrivera la moisson.

C’est le onze septembre,
Les bras, elle n’a plus qu’à tendre,
Avec son chien aux yeux de braise, à attendre,
L’humanité d’un cran vient de descendre.

Comme pour un sacrifice aztèque,
Certains hommes ont décidés,
D’échanger couronnes et obsèques,
Contre de l’or noir, de la monnaie.

Au monde ça n’a rien changé,
Si ce n’est que désormais,
La faucheuse à bien travailler,
Et son grenier est plein à craquer…

Manu
08-06-02