Poubelles, oubliées, dans un écrit funestre.
Une plume vidant mon âme de ses mots,
Avouant mon crime d'avoir, aimé trop.
Ma mémoire, encore, jouant des tours,
Désirant ne point perpétrer, elle court.
T'oublier serait si facile, et pourtant!
De cette vie, je te fais don, d'un court instant.
À ce jeu, comme un rite, toujours m'y prêtant.
Je n'ai rien à y recevoir, in-ter-mi-na-ble-ment per-dant.
Pourquoi, l'image d'être seul avec toi,
Me cause frayeur,absence du brave?
Tous, finiront par te connaître, c'est un droit.
Jamais contentée, ton but, nous posséder, sans entrave.
Perpétuellement la patience te fait défaut,
Je regarde, spectateur impuissant.
Celui que tu désires se jette à l'eau,
Jalousie dérisoire, aucun chagrin, cependant.
Sans la nommer, j'aimerais quand même vous prévenir.
Méfiez-vous, elle ne mérite point votre confiance.
Chienne!, salope!, hypocrite!, il faut me contenir,
Car elle est vengeresse quand on l'offense.
P.S : Elle survient quant on s'y attend le moins!
