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Francis PRODEL

La peau

Elle s’étend, elle plisse, sensible et ridée.
Par l’âge, elle devine de son regard plissé.
Blanche ou noir, elle se fait hisser.
De sensations tremblantes d’une main décidée.

Sous la chaleur, doucement, elle a peur.
De tomber, elle l’épluche, elle roule sous le doigt.
Puis elle tombe usée, cuite, de tout son poids.
La perle roule, lentement dans le pli et se meurt.

Las des années sombres d’une couleur bleue.
Rouge de sentiments, souvent pâle de colère.
Elle change de couleur à des fins de plaire.
Sous les doigts, elle frissonne, elle pleure sous les yeux.