Le plan de l’échafaud est à trois pieds du sol Pour que tous puissent voir comment on m’écartèle Tiré par des chevaux liés par des attelles. On m’assassine pour quelques larcins et vols.
Quoiqu’adoré parfois, je n’ai pas d’auréole Car je ne suis pas Saint, pas non plus immortel… Je souffre mille morts ; on me fait un mal tel Que seul l’atténuerait le frais souffle d’Eole.
Juste avant de mourir, j’entends comme était beau Le bruit que nous faisions : l’aubade des sabots De nos fiers destriers pendant nos chevauchées.
J’avais beaucoup misé, hélas, j’ai tout perdu. Compagnons estimés, ribaudes approchées Et tout ce petit peuple que j’ai défendu.
