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Eugène DUCORBEAU

Le temps qu'il fait

Au moment m’aime où l’on s’y fait
Sans chair l’entente passagère, s’en partage l’effraie
Ces cartes qui dans un tiroir résident
Inouïs nuages, chimérique fumée ta vie président
Ont beau les clouer, tous se dissipent
Si vite les épidermes se fripent
De froid se drapent
Funèbre cochet de son fouet te frappe
Excès d’éducation de foi l’addiction
Juste une expression
Du grand public sans la moindre confession
Fatalité l’ennui te gagne, la routine t’empoigne
En tes mots la coupe s’émaille
Feux de détresse allumés
Ne peux m’y garer à peine m’égarer
Ni parking ni rue
Juste cette route à perte de vue
Exalte mes sens, inhalant la poussière d’ange qui la parsème
Parfumée au son du chant des éoliennes
Horizon d’invisibles portes, j’écoute la voix des sirènes
Qui nous emportent, et mieux m’en porte
Il fait le temps, le temps qu’il fait, celui qui passe
Souffle le vent brillent, les averses
Parfois même les choses inverse
Mais rien n’efface