Qui m'eût dit que jamais il m'en coûtât d'écrire… Je découvre au moment, n'étant que plus surpris, L'enfer de l'encrier et de la page blanche. Je reviens au travail, le reprends d'origine,
Et n'ai point de moyens pour en hâter la marche ; Tout détour que j'emploie, pour un oui, pour un non, Est un vol que je fais à la petite histoire. Le récit aurait l'air d'un roman mal tissu
Et le plaisant serait qu'il débutât par là. Mais de n'en pas trouver au moins les premiers mots Peut-être même ici me sera bien égal :
Je me passe bien d'eux quand ils ne viennent pas… Sais-je si la plume se prête à mon envie Mais je l'aime bien trop pour si vite l'user !
