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Eric BACHET

Mémoires

Les noirs, on connaît
Les jaunes on les casse
Les rouges pâlissaient
Troupeaux au fond d’un couloir
Ou parqués dans des mouroirs.
Aujourd’hui tout est rare
Les races se mélangent
Dressants leurs étendards
Dans une poussière d’ange.
L’homme est dans son miroir
Et moi, j’en ai ma claque
En français noir c’est noir
En anglais black is black