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Emmanuelle FOURMAUX

Après la pluie

Tandis que passent les heures monotones
Entre des murs où j'attends de mourir,
Un ciel livide s'agite, exhume un souvenir
Lointain - et pourtant familier : les cyclones !

Le vent sème au loin des feuilles mortes
Dans le va et vient d'un monde ordinaire ;
Et cet air connu - plusieurs fois millénaire :
C'est la pluie battante qui frappe à nos portes.

J'aime entendre son rythme continu
S'accorder cycliquement à ton âme lascive,
Lorsque mon sang - telle une eau vive -
Va répandre ses flots sur ton corps nu.

Ils reviennent, alors, ces lourds silences
Enterrer les vestiges de nos crimes ;
Mais nulle lumière ne remonte des abîmes
Où règne encore un tourbillon de violences.

Et je sens, de la terre froide et humide,
Comme des parfums longtemps enfermés,
D'anciens fantômes maladroitement aimés
Altérer l'ambiance de ma chambre vide.

On dirait, cependant, que tu n'aimes que moi
Quand tu déposes - en homme heureux -
Un arc-en-ciel sur mon cœur amoureux :
La rareté d'un lien qui m'attache à toi.


08 novembre 2013