Au-dessus du tombeau fleuri de Montparnasse Flotte encre un parfum...nul ne peut l'effacer ! Du portrait du poète, on croit voir avancer Ses remords survivants, le souvenir tenace.
Sa Muse, une maîtresse à la sombre tignasse, Plaisir, sens, opium, luttaient pour enlacer Cette vie indicible -un rêve à caresser- Où sa mort, en silence, tissait fièvre et menace.
Sa plume a peint de noir : spleen, paradis, douleurs, Mis une flamme rouge au milieu des couleurs... La beauté naît, parfois, des horreurs et nécroses !
La poésie ardente, en lui, se reconnaît ! Parmi "Les fleurs du Mal" se cachent bien des roses Que l'on cueille à son âme au tableau d'un sonnet !
