L’homme qui voit l’arbre aux feuilles qui tombent Qui vont repousser se croit spectateur De ce processus mais cette hécatombe Vient chanter Chronos ce liquidateur Qui sans état d’âme est un prédateur…
Il s’en croit exclu pensée éternelle Conjuguant ‘demain’ sans le temps ‘jamais’ Pourtant le présent c’est sa Tour de Nesle La mort n’en fera qu’un vulgaire mets Son inconscience atteint des sommets…
Suivant ce schéma vont les décennies Mais tout doucement sa vitalité Arrive en hiver les sales manies De cette froideur sont réalité Tout ne serait donc que fatalité…
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Il regarde l’Arbre en levant la tête Il est décharné mais son ciel est bleu Car demain le vert sera de la fête Lui sera du bois bon que pour le feu Le temps bucheron sait en faire un jeu…
