Vos
poèmes

Dans la mort d’une idée
Que devient son penseur
Etait-elle bien née
Dans le temps grand censeur…

Dans le sûr illusoire
Fait de sables-mouvants
Se bâtit notre Histoire
Soumise à bien des vents…

Immense est sa poubelle
-Elle est un puits sans fond-
Longue est la ribambelle
Le vertige est profond…

Ribambelle de larmes
Ribambelle de cris
Quand crépitent les armes
Rouges sont nos écrits…

Toujours la vie humaine
N’a que peu de valeur
La haine nous emmène
D’un mensonge enjôleur…

Trop vaste est le musée
De l’homme que brutal
Elle n’est pas usée
Cette route du mal…

…

Est-il une boussole
Et comment la trouver
Quand la fable console
La mort vient nous couver…