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Didier Colpin

La mort nourrit la mort...

Constamment tout conspire
Le temps tombe en copeaux
Rabotant nos propos
Et notre verbe expire…

Un silence bavard
Qui ne sait pas se taire
Vient nourrir le mystère
De son doute criard…

Sa grammaire affabule
Jouant du divergent
D’un cynisme affligeant
Elle nous manipule…

Elle écrit le vivant
Mais sa plume délire
Tous nous avons pu lire
Du contraire clivant…

Et sur ces hypothèses
Fleurissent des conflits
Homme tu t’avilis
En suivant des foutaises…

Mais la mort elle rit
Du fond de son abîme
Elle nous pousse au crime
D’un feu non circonscrit…



Mais vouloir juste vivre
Au sein de ce jardin
En fuyant le dédain
Car il cache une guivre…