Vos
poèmes

Manquant de délicatesse
Le temps saurait-il mentir
Voudrait-il nous dévêtir
De cette belle promesse

Qui dans l’aube des vingt ans
Venait offrir sa tendresse
Qui se disait prophétesse
D’un perpétuel printemps…

Mais le temps n’est pas rudesse
Il n’est que notre miroir
Que le reflet du mouroir
Où règne une nuit épaisse…

Nos jours seraient-ils qu’aigreur
Qu’illusoire gentillesse
Qui pour finir nous abaissent
Dans un rire dénigreur…