Etre dans l’air du temps se révèle funeste La mode et l’absolu ne sont pas très amis Et parfois -très souvent- tous les deux se détestent Mais l’être indépendant se révèle insoumis Devient-il orgueilleux devient-il trop modeste…
Dans la quête du sens tout est aveuglement Les airs de tous les temps ne sont tous que de prismes Par beaucoup très prisés mais momentanément Souvent le vrai s’éteint devant de forts charismes Qui viennent qui s’en vont invariablement…
Mais que serait ce vrai qui nous dit qu’il existe Pourquoi se cache-t-il serait-il un secret Comment le découvrir est-il un jeu de piste Se laisse-t-il trouver demeure-t-il discret Face aux vents de tourments que devient l’utopiste…
Les faiseurs de fatwa tous les inquisiteurs Tous absolument tous me donnent la nausée Devant ces fois de mort heureux leurs déserteurs S’il en est une vraie elle en est excusée Eux tous vêtus de noir restent des abatteurs…
Dans la quête du sens règne l’absolutisme Mais l’être indépendant pleure seul dans son coin Devant ces fois de mort que pèse le mutisme Mais que serait ce vrai pourquoi donc ce besoin Face aux vents de tourments subsiste un traumatisme…
