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David STEINER

L'orage

Le temps est lourd
Qui tourne à l'orage
L'étang s'allonge
Rien n'effleure la rondeur de l'onde
Juste l'ébrouement de grèbes ardentes
À la houppe des arbres
Le vent perd la grâce du vivant
Nuages vert immobiles
Ces têtes pendues perlent en gouttes électriques
Le suintement de l'air que rien ne tamise
Pas d'arrêt plus profond
D'engorgement plus tenace des sèves montantes
Que le silence épuisant de la journée balayée
Le chœur suspendu des chants de la terre
Espère l'étincelle incertaine
Comme si d'un éclair
La terre s’affranchirait enfin d’énigmes
Porteuses d’orientations abandonnées