Humble épis d'or de ces guéret isolés à mon regard, Vous fûtes arrivé par un preste coursier hagard, Tel campanile me montrer ce fanal d'une aube rose, Dont la lettre avisée eut été ce reflet de prose ;
Vous seule savez décrire aussi bien ces levés en or, Sur votre Berry natal, vos mots en sont ce décor, J'y suppute ces invisible ténors de ces haies grises, Bordées de pâlis cendrés, reflet matin de merises;
Vos lignes sont comme des sentes qui me guident, Vers ces terres où tant d'âmes peinées se vident, Tous ces paysans aux genoux cagneux oubliés ici, Et vous écrivez formidablement ce pain de l'ennui ;
Vos régents m'imposent le même bagne que vous, Madame vôtre encre est si pure au son du hibou, Que l'éveil de Moïra qui me fût envoyé de vos mains, Que ce pli d'aube froissée efface tous ces jours incertains
Nb. Vous avez si bien choisi les mots de votre campagne , L'éclat de votre plume est de cette aube compagne, Je sens dans ces sillons grège l'odeur de cette saison, Et sieur soleil qui s'y alite en une majuscule passion.
