Tel un tendre vent tournoyant dans les roses de l'été, Vos pétales de mots ont touchés la rive de mon âme, Pour s'échouer sur mon cœur si flatté grande dame, Et l'émotion m'étreint à y lire ce fleuve d'or essaimé ;
Je vous dirais sans aucune hésitation même en prose, De votre rhétorique qu'elle n'est crainte du ridicule, Comme celui que je lus autrefois en morne fascicule, Sans peur de mésailler la rime et la beauté, jolie rose ;
Vôtre respect et l'honneur pour mon écriture, d'aise, Comble les sillons du courant qui coule à mes doigts, Qui caressent l'élégie du miroir portant tous vos émois, À propos de l'amour où dort le vers d'or sous la braise ;
La gloire de ces cieux qui vous portent ces matins, Où s'ébrouent le oiseaux rieurs dans la fraîche rosée, Sont vos nouvelles qui deviennent la fleur tant aimée, Que je tiens sous mes yeux en y lisant vos chemins ;
Nuls doute que je ne m'égare en une sente d'ennui, Quand je vois du cœur quel talent à cette campagne, Et qu'elle est à votre plume sa plus belle compagne, Que bénit tel l'hymenée votre majuscule de rubis ;
