Sous l'abat jour De l'hiver givré, Cette femme attend, Le regard de glace Tendu vers le vide. Telle une abstraction, Son visage crispé Des blessures de sa mémoire Laisse deviner Derrière les armoires De ce silence brut Les alentours D'un monde ailleurs. Comme un détour à sa propre vie, Comme une histoire oubliée Au fonds de tiroirs secrets, Les etres familiers Tenus à l'écart Goutent à l'heure Du grand départ... Ce moment de délivrance Qui nous fait à la fois horreur Et nous soulage Quand on pleure et effleure Les battements d'un coeur Sans moi ni émoi Comme une nature morte Posée sur la table de chevet Qui est lasse d'etre là, Comme une tapisserie Qui jaunit Au fur et à mesure Du temps qui s'enfuit.
