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Cypora SEBAGH

Le vent

Et voici que le vent, de cinglante manière,
S'invite dans ma vie, impatient et fougueux,
Echevelant mes nuits par d'antiques colères
En souffles haletants ; on dirait que, par jeu,

Il aime à chavirer, en sa folle anarchie,
Les canots écumant la lagune flamande,
Au gré de sa fureur et de sa fantaisie,
Hiver, automne, été et printemps, en offrande.

Comme un taureau sauvage il mugit et se cambre,
L’entendez-vous gémir au cœur de la forêt
Lorsque le clair du jour se vêt couleur de cendre
Et le ciel s’obscurcit quand la lune se tait ?

Tel un oiseau de proie, il enroule ses ailes,
Autour des cheminées, des croix du Sacré Coeur,
Alors, en tourbillons, s’envolent les ombrelles
Et tournent, à l’envers, les moulins de mon cœur.