Dis, c’est comment la mort ? ...Quand l’herbe se pomponne Se fardant de vermeil sous le pinceau du vent, Tous les ors flamboyant des couleurs de l’automne Viennent-ils s'emmêler aux pourpres du couchant ?
Dis, c’est comment la mort ? ...Quand aux harpes du vent Fredonnant des refrains, s'envolent les ombrelles Et la main du matin vient écarter les pans Du manteau de la nuit que la lune ensorcelle...
...Dis, c’est comment la mort ?! Nul ne saurait le dire, Car personne, ici-bas, n’en est jamais venu... ...Mais le linceul des jours ne peut pas être pire Qu’une vie sans espoir où l’on ne s’aime plus !
