Mes yeux ne verront plus ses yeux de porcelaine Et je n’entendrai plus jamais sa douce voix Qui me parlait d’amour, tout en filant sa laine, Non, je ne verrai plus danser ma douce Anna.
Ce n’était qu’une enfant insoucieuse et tendre, Un petit bout de vie, un petit bout de joie, Entre les quatre murs d’un grenier, d’une chambre, Elle écrivait, qu’un jour, ell’ serait toute à moi.
Des loups sont arrivés affamés et cupides, Je les ai vu planter les jardins de l’enfer D’où j’ai vu tournoyer des volutes fétides Et s’allumer des feux attisant ma colère.
Ils sont venus chercher, Anna, ma douce et tendre, Le ciel de février endeuillait les carreaux, La bise ébouriffait sa chevelure d’ambre : Un ange sacrifié qu’on mène à l’échafaud.
Et moi, je reste là, tout seul avec ma peine, Il ne me reste rien que ce petit carnet Où elle me disait : « ne pleure pas, je t’aime » En laissant, dans mon cœur, comme un goût de regret.
Mes yeux ne verront plus ses yeux de porcelaine Et je n’entendrai plus jamais sa douce voix Qui me parlait d’amour ; il me reste la haine Car je ne verrai plus danser ma douce Anna.
