Femmes, dont le creu béni des reins abrite le serpent d'Ede Saurez-vous reconnaître aux pages du grand livre divin, L'indigo d'un trépas, Le palimpseste d'une voix céleste?
Guide-les pourtant oh Dieu, vers l'aurore d'elles-mêmes Suaves en chemin et dociles à ta voix comme des enfants, Sous l'œil d'Icare, le malchanceux, Assis sous un rayon de lune.
Alors s'enroule sans fin leur destin, Sans plaintes jusqu'au dernier soir, Lorsqu'elles trancheront le fil de vie, Bercée par la houle du large, Et le rire, qu'égrènent de très jeune enfants.
