- Mamie ! Pourquoi tu restes seule ? - J'écoute les murmures de la forêt. - Mais, tu es dans la … bibliothèque ! - Non, je ne perds pas la tête. Ferme les yeux. Donne moi ta main. Effleure doucement les tranches des livres. Certaines sont rugueuses, d'autres lisses comme les écorces des arbres, et regarde ici, gravés à l'or fin, les noms des amoureux de l'écriture défient le temps qui passe. Tu vois là ? Ce sont les chênes, les maîtres, qui ont bravé toutes les époques. De ce côté, les exotiques qui sentent le large pour emporter ton imagination. Par là, en rangs serrés ce sont les grands sapins qui cachent de sombres histoires sanglantes. Cette partie recèle les fruitiers, pour te nourrir l'esprit, là, tu as les précieux, gorgés de poésies. - Et ça c'est quoi ? - C'est mon petit arbrisseau. Il peut paraître chétif avec ces deux bouts de carton en guise de couverture, et trois bouts de ficelle pour la reliure, mais il coule en son cœur tant de sève, qu'un jour, il aura sa place dans une forêt. Lorsque je ne serai plus là, accepteras-tu de t'occuper de lui ? - Et comment on s'occupe de ton petit arbrisseau Mamie ? - En lui apportant un peu d'oxygène en le feuilletant, en l'arrosant d'une larme, en lui apportant le rayon d'un éclat de rire. Nourri de tes attentions, il deviendra alors si grand que ses branches toucheront un jour le ciel et je m'y poserai pour te regarder lire mon enfant. L'homme que tu seras alors, m'entendra lui murmurer mon amour et ma fierté.
