Sous un tapis de mousse de vilaines broussailles, On la devine encore la maison des aïeux. Et ce carré de terre entre quatre ferrailles Est envahi d'ortie, de lierre, de chiendent.
Roses de confusion au milieu des gravas, Quelques tuiles brisées jetées là pêle-mêle Un trépied tout rouillé auquel manque une patte Me rappelle l'odeur des lessives sous l'arbre.
A force de courber ses branches arthrosiques Ce complice des ans perd encor' quelques feuilles, Qui par enchantement dans la gueule du puits Fait chanter l'eau stagnante, clapotis de frissons
L'usure a torturé le grillage inutile D'un muret éventré, couvert de salissures. Et l'allée de forêt humide par nature Me ramène là-bas quand le temps semble lourd.
Il est de ces bâtisses qui ont une façon D'imprimer des regrets dans le cœur d'une terre, De retenir en elle malgré tant d'abandon Ceux que l'on a aimé et qui nous sont lumière. Clbf
