Le Scribe scrute les cieux Avec un regard soucieux Impie, j'attends la pluie J'ai du khôl sur les sourcils Bouquet de menthe marocaine Sorti d'une coursive souterraine Dédale de ruelles en terre cuite Thé gunpowder rencontre fortuite théière d'argent incrustée au col fier pain de sucre, marteau, petits verres Et l'ascension du liquide ambré Avant que de couler et puis la mousse Aspirer pour ne pas se brûler, on tousse La nuit venue on étale les matelas Hyènes ou chacals au loin La lune qui penche au coin Ciel blême jusqu'au matin las
